Not Found

این کتاب «پیانو در کافه» را که باز می کنم،از داخلش صدای میدان مین و تیر هوایی می آید، ننه.
من دل این چیزها را ندارم،بیا کتابت را ببر و پس بده پسرم.
قربان تو:مادر رجب
* اعتماد ملی - سه شنبه 9 تیر - ص 23

پونه

دراز می کشم روی تخت. به پهلو.چراغ ها خاموش است. کامیونی دارد در دور دست بار آهن خالی می کند. صدای سایش آهن ها و افتادنشان روی هم من را یاد صدای تیر می اندازد. تیراندازییی که همین هفته ی پیش از سعادت آباد صدایش به گوش می رسید.
چشم هایم را که می بندم خودم را در قد و قامت یک تک تیرانداز ماهرفرض می کنم، چیزی شبیه همان تک تیراندازی که در فیلم نجات سرباز رایان بود. همانی که تمرکز می کرد و دعا می خواند قبل از تیر زدن. خیلی دوست داشتم آن شخصیت را.حالا همانطورم. تک تیراندازی دقیق، فرز، باهوش. اما هرچه می کنم نمی توانم بزنم توی قلب یا گلو.
جایی پناه گرفته ام، دعا هم نمی خوانم، دقیق می شوم توی همان چشمی ، نفسم را حبس می کنم، قطره های عرق را می بینم که روی پیشانیم نشسته و بعد از لحظه ایی ، بنگ.
می زنم توی زانوتوی ران. شیطنتم گاهی گل می کند و دوست دارم کمی بالاتر از ران را هم نشانه بگیرم که یکهو چشم هایم را باز می کنم . به نفس نفس افتاده ام.


پونه

آدرس نوشته های پشت شیشه در بلاگفا: www.nevisande2.blogfa.com ممنون

پونه

نشسته ام روبه روی پنجره، بی حرف و مات زده. همان پنجره ایی که شب ها، کنار تن بی رنگش، صدها صدا فریاد می شود، همان پنجره ایی که حالا، معجزه ایی شده است، پنهانی.
آن پنجره ی خاموشی که با آستری سفیدش، من را از جهانم، از آسمانم، از خیابانم، جدا می کرد حالا شب ها، به نعره ی من، می لرزد. به نعره ی من، به صدای من ، انگار اوست که دهان گشوده، که فریاد می کشد.
از نفس که می افتم، حنجره ام که زخمی می شود، بغضم که می ترکد، توی تاریکی خانه، راه می افتم و می روم توی ایوان، طنین صدای تو را، از دور می شنوم، که هرشب، بلندتر از دیشب است و فریادت، ای نازنین، زخمی تر . توی ایوان می ایستم، شمع را روشن می کنم و به صدای تو گوش می دهم که چطور، آسمان تهران را به نعره ات می لرزانی و می بینم، که چطور،گنبد کبود تهران، در گرماگرم این روزهای تابستانی، برای تو، سرخ می شود، اشک می ریزد.
نشسته ام روبه روی پنجره، تو می گویی تابستان گرم است و طولانی، می گویی روزها کش داراست و تنبل، می گویی آن نهال کوچک و تردی که در بهار کاشتی، در تابستان رشد خواهد کرد، می گویی تابستان هم تمام خواهد شد.
چیزی نمی گویم، خسته ام، این اشک های لعنتی، این بغض مدام، این کابوس خون و فریاد،این خشم فروخورده و این تحقیر، از یادم نمی رود.


پونه

در شب اکنون چیزی می گذرد ماه سرخ است و مشوش و بر این بام که هرلحظه در او، بیم فروریختن است ابرها همچون انبوه عزاداران لحظه ی باریدن را گویی منتظرند. فروغ

پونه

آنکه چفیه خونین تو را شست من بودم
آنکه فریاد می کشید و تازیانه می زد تو بودی
آنکه زخم تو را مرهم گذاشت من بودم
آنکه پرده دری کرد و کودک می زد تو بودی
آنکه ترا پناه داد در حیاط خانه اش من بودم
آنکه ناسزا گفت و اسلحه کشید تو بودی
آنکه فریادش همه سکوت بود من بودم
آنکه حرمت مسجد شکست تو بودی
آنکه کمرش تا شد و روی زمین افتاد من بودم
آنکه چشم بست و گلوله کشید تو بودی
آنکه چشم به چشم تو دوخته بود من بودم
آنکه خون از دهانش می جوشید من بودم
آنکه ناله ی پدرش عرش را لرزاند، من بودم.


پونه

سلام دوستان یه فتوبلاگ راه انداختم بس که این روزها عکس می گیرم. اینهم آدرسش: www.pabdali.blogspot.com

پونه